Lyrics Тэм Гринхил - Последний пир
Views
48
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Тэм Гринхил - Последний пир, and also a translation of a song with a video or clip.
Последний пир
Последний пир еще не побежденных...
Осталась ночь, а завтра уже нет.
По кругу – черный кубок обреченных,
А впереди последний ждет рассвет...
Пока еще мечи укрыты в ножнах,
И смерть еще не смотрит им в глаза,
Но их спасти от смерти невозможно –
Ведь он уйти не мог им приказать...
Последняя чаша прощанья - вино золотое.
В молчаньи по кругу серебряный кубок идет.
Никто не вернется из этого боя.
Последнюю песню сегодня певец допоет...
Бой через смерть страшен, пусть и далек.
Песня замрет в тишине...
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
В битве равны перед смертью сказитель и воин.
Рука менестреля обнимет меча рукоять...
В глазах – обреченность, но бледные лица спокойны:
Война на пороге, но в битве им не устоять...
Поет менестрель – голос чист и высок,
Песня звенит в вышине.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Пусть обучали науке владенья оружием –
Все же певцу не под силу воителем стать:
Меч менестрелю держать тяжело и не нужно...
Ещё тяжелее его для убийства поднять.
Рыцари песни и дальних дорог
Гибнут в жестокой войне!
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Окончился пир, и допета последняя песня.
Железные струны в последний раз гладит ладонь...
Пора – на пороге застыл в ожидании вестник.
И бережно лютню певец опускает в огонь...
Чисто и звонко зарю поет рог,
Порванной вторя струне.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне...
Последний пир еще не побежденных...
Осталась ночь, а завтра уже нет.
По кругу – черный кубок обреченных,
А впереди последний ждет рассвет...
Пока еще мечи укрыты в ножнах,
И смерть еще не смотрит им в глаза,
Но их спасти от смерти невозможно –
Ведь он уйти не мог им приказать...
Последняя чаша прощанья - вино золотое.
В молчаньи по кругу серебряный кубок идет.
Никто не вернется из этого боя.
Последнюю песню сегодня певец допоет...
Бой через смерть страшен, пусть и далек.
Песня замрет в тишине...
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
В битве равны перед смертью сказитель и воин.
Рука менестреля обнимет меча рукоять...
В глазах – обреченность, но бледные лица спокойны:
Война на пороге, но в битве им не устоять...
Поет менестрель – голос чист и высок,
Песня звенит в вышине.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Пусть обучали науке владенья оружием –
Все же певцу не под силу воителем стать:
Меч менестрелю держать тяжело и не нужно...
Ещё тяжелее его для убийства поднять.
Рыцари песни и дальних дорог
Гибнут в жестокой войне!
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Окончился пир, и допета последняя песня.
Железные струны в последний раз гладит ладонь...
Пора – на пороге застыл в ожидании вестник.
И бережно лютню певец опускает в огонь...
Чисто и звонко зарю поет рог,
Порванной вторя струне.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне...
Last feast
The last feast of the undefeated ...
Night is left, and tomorrow is gone.
In a circle - a black cup of doomed,
And ahead of the last dawn awaits ...
The swords are still sheathed
And death still doesn’t look them in the eye,
But it’s impossible to save them from death -
After all, he could not order them to leave ...
The last bowl of farewell is golden wine.
In silence in a circle the silver goblet goes.
No one will return from this battle.
The singer will sing the last song today ...
The battle through death is terrible, albeit far.
The song will freeze in silence ...
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
In battle, the narrator and warrior are equal before death.
Minstrel's hand hugs the hilt of a sword ...
In the eyes - doom, but pale faces are calm:
War is on the verge, but they cannot resist the battle ...
The minstrel sings - the voice is clear and high,
The song rings in the sky.
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
Let them teach the science of gun ownership -
Nevertheless, the singer cannot become a warrior:
Minstrel holds a sword hard and does not need to ...
It’s even harder to pick it up for killing.
Knights of Song and Long Road
Dying in a fierce war!
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
The feast ended, and the last song was finished.
Iron strings for the last time stroking a palm ...
It's time - on the threshold of waiting for the messenger.
And the singer carefully lowers the lute into the fire ...
The horn sings cleanly and loudly
Torn echoing string.
When a minstrel picks up a blade
The lute burns in the fire ...
The last feast of the undefeated ...
Night is left, and tomorrow is gone.
In a circle - a black cup of doomed,
And ahead of the last dawn awaits ...
The swords are still sheathed
And death still doesn’t look them in the eye,
But it’s impossible to save them from death -
After all, he could not order them to leave ...
The last bowl of farewell is golden wine.
In silence in a circle the silver goblet goes.
No one will return from this battle.
The singer will sing the last song today ...
The battle through death is terrible, albeit far.
The song will freeze in silence ...
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
In battle, the narrator and warrior are equal before death.
Minstrel's hand hugs the hilt of a sword ...
In the eyes - doom, but pale faces are calm:
War is on the verge, but they cannot resist the battle ...
The minstrel sings - the voice is clear and high,
The song rings in the sky.
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
Let them teach the science of gun ownership -
Nevertheless, the singer cannot become a warrior:
Minstrel holds a sword hard and does not need to ...
It’s even harder to pick it up for killing.
Knights of Song and Long Road
Dying in a fierce war!
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
The feast ended, and the last song was finished.
Iron strings for the last time stroking a palm ...
It's time - on the threshold of waiting for the messenger.
And the singer carefully lowers the lute into the fire ...
The horn sings cleanly and loudly
Torn echoing string.
When a minstrel picks up a blade
The lute burns in the fire ...