Lyrics Сурганова и Оркестр - Клоун
Views
38
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Сурганова и Оркестр - Клоун, and also a translation of a song with a video or clip.
Я пережиток эпохи,
заблудившийся в завтрашнем дне.
Старый, уставший клоун
с блёстками на бороде.
Странник и странный прохожий с выжженным солнцем в сердце,
Иду, на себя не похожий, стуча каблуками скерцо.
Мои бубенцы и свирели в траве саламандры бег,
Не громче весенней капели, не ярче, чем талый снег.
Мои шаги к дому — подобью заброшенных птицами гнёзд,
Где постель — пеленальник причудливо-детских грёз.
Где стол, а с него глядит в окно сиротливое горло «Вдовы Клико»
заблудившийся в завтрашнем дне.
Старый, уставший клоун
с блёстками на бороде.
Странник и странный прохожий с выжженным солнцем в сердце,
Иду, на себя не похожий, стуча каблуками скерцо.
Мои бубенцы и свирели в траве саламандры бег,
Не громче весенней капели, не ярче, чем талый снег.
Мои шаги к дому — подобью заброшенных птицами гнёзд,
Где постель — пеленальник причудливо-детских грёз.
Где стол, а с него глядит в окно сиротливое горло «Вдовы Клико»
I'm a relic of an era
lost in tomorrow.
Old, tired clown
with sequins on the beard.
A wanderer and a strange passerby with a scorched sun in his heart,
I go, unlike myself, knocking on the heels of a scherzo.
My bells and flutes in the grass of the salamander running,
Not louder than a spring drop, not brighter than thawed snow.
My steps to the house are like birds abandoned nests
Where the bed is - a swaddler of fanciful childhood dreams.
Where is the table, and from it the lonely throat of Widow Clicquot looks out of the window
lost in tomorrow.
Old, tired clown
with sequins on the beard.
A wanderer and a strange passerby with a scorched sun in his heart,
I go, unlike myself, knocking on the heels of a scherzo.
My bells and flutes in the grass of the salamander running,
Not louder than a spring drop, not brighter than thawed snow.
My steps to the house are like birds abandoned nests
Where the bed is - a swaddler of fanciful childhood dreams.
Where is the table, and from it the lonely throat of Widow Clicquot looks out of the window