Текст песни Игорь белый - Баллада о том, что все люди умеют летать
Просмотров
64
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Игорь белый - Баллада о том, что все люди умеют летать, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Достав чистый лист бумаги, и, глядя куда-то дальше,
Поэт написал семь строчек, не зная пока, о чём.
Мигнула ночная лампа, и кто-то поёт: "Давай же,
Давай же, вот продолженье" и водит его плечом.
И слово идёт за словом, сплавляясь в одно дыханье,
И мечется странная птица в клетке четыре на пять.
Осталось поставить дату, затем придумать названье.
Поэт, улыбнувшись, пишет: "Все люди умеют летать".
Окно открывает настежь, за ним рассвет, как обычно.
Поэт засыпает рядом с окном, уронив листок.
Стихи планируют плавно вдоль дома стены кирпичной,
Пока не ложатся точно к прохожему под сапог.
Прохожий глядит на небо, под ноги. Читает украдкой.
Берёт осторожно в руки, как будто птенца или мышь.
Затем, усмехнувшись, прячет листок к себе за подкладку
И, пару раз оглянувшись, взмывает до самых крыш...
Поэт проснулся от шума, а солнце уже в зените.
Откуда здесь столько чаек? Да нет, не чаек - людей!?
Пока он так просыпался, к нему, поправляя китель,
Слетел участковый знакомый: "Ну что, не слыхал новостей?
Забыты метро и трамваи, машины стоят у обочин,
Все люди летать умеют, а ты что сидишь, чудак?"
Но сколько поэт ни мучил свои знаменитые строчки -
Все люди летать умеют, и только он сам - никак.
Ах, что же ему поделать - грустит он за тёмной шторой,
Но что-то его толкает и снова поёт: "Пиши!"
А то, что он не летает - не стоит и разговора;
Поэт достаёт бумагу и ищет карандаши.
Поэт написал семь строчек, не зная пока, о чём.
Мигнула ночная лампа, и кто-то поёт: "Давай же,
Давай же, вот продолженье" и водит его плечом.
И слово идёт за словом, сплавляясь в одно дыханье,
И мечется странная птица в клетке четыре на пять.
Осталось поставить дату, затем придумать названье.
Поэт, улыбнувшись, пишет: "Все люди умеют летать".
Окно открывает настежь, за ним рассвет, как обычно.
Поэт засыпает рядом с окном, уронив листок.
Стихи планируют плавно вдоль дома стены кирпичной,
Пока не ложатся точно к прохожему под сапог.
Прохожий глядит на небо, под ноги. Читает украдкой.
Берёт осторожно в руки, как будто птенца или мышь.
Затем, усмехнувшись, прячет листок к себе за подкладку
И, пару раз оглянувшись, взмывает до самых крыш...
Поэт проснулся от шума, а солнце уже в зените.
Откуда здесь столько чаек? Да нет, не чаек - людей!?
Пока он так просыпался, к нему, поправляя китель,
Слетел участковый знакомый: "Ну что, не слыхал новостей?
Забыты метро и трамваи, машины стоят у обочин,
Все люди летать умеют, а ты что сидишь, чудак?"
Но сколько поэт ни мучил свои знаменитые строчки -
Все люди летать умеют, и только он сам - никак.
Ах, что же ему поделать - грустит он за тёмной шторой,
Но что-то его толкает и снова поёт: "Пиши!"
А то, что он не летает - не стоит и разговора;
Поэт достаёт бумагу и ищет карандаши.
Taking out a blank sheet of paper, and looking somewhere further,
The poet wrote seven lines, not knowing yet about what.
The night lamp flashed, and someone sings: "Come on,
Come on, here's the continuation of & quot; and drives his shoulder.
And the word comes after the word, fused in one breath,
And a strange bird is torn about in a cage four by five.
It remains to put the date, then come up with a name.
The poet, having smiled, writes: & quot; All people know how to fly & quot ;.
The window opens wide, followed by the dawn, as usual.
The poet falls asleep near the window, dropping the sheet.
Poems plan smoothly along the brick wall house,
While not just go to the passerby under the boots.
Walker looks at the sky, under his feet. Reads by stealth.
He takes it gently in his hands, as if he was a chick or a mouse.
Then, grinning, hides the piece to his lining
And, looking back a couple of times, it soars up to the very roofs ...
The poet woke up from the noise, and the sun is already at its zenith.
Where are there so many gulls? No, not gulls - people !?
While he was waking up to him, straightening his tunic,
The precinct acquaintance flew off: "Well, did you not hear the news?
The subways and trams are forgotten, cars are at the curb,
All people can fly, and what are you sitting, eccentric? & Quot;
But no matter how much the poet tormented his famous lines -
All people are able to fly, and only he himself - no way.
Oh, what can he do - he is sad behind the dark curtain,
But something pushes him and sings again: & quot; Write! & Quot;
And the fact that he does not fly is not worth the conversation;
The poet takes out paper and searches for pencils.
The poet wrote seven lines, not knowing yet about what.
The night lamp flashed, and someone sings: "Come on,
Come on, here's the continuation of & quot; and drives his shoulder.
And the word comes after the word, fused in one breath,
And a strange bird is torn about in a cage four by five.
It remains to put the date, then come up with a name.
The poet, having smiled, writes: & quot; All people know how to fly & quot ;.
The window opens wide, followed by the dawn, as usual.
The poet falls asleep near the window, dropping the sheet.
Poems plan smoothly along the brick wall house,
While not just go to the passerby under the boots.
Walker looks at the sky, under his feet. Reads by stealth.
He takes it gently in his hands, as if he was a chick or a mouse.
Then, grinning, hides the piece to his lining
And, looking back a couple of times, it soars up to the very roofs ...
The poet woke up from the noise, and the sun is already at its zenith.
Where are there so many gulls? No, not gulls - people !?
While he was waking up to him, straightening his tunic,
The precinct acquaintance flew off: "Well, did you not hear the news?
The subways and trams are forgotten, cars are at the curb,
All people can fly, and what are you sitting, eccentric? & Quot;
But no matter how much the poet tormented his famous lines -
All people are able to fly, and only he himself - no way.
Oh, what can he do - he is sad behind the dark curtain,
But something pushes him and sings again: & quot; Write! & Quot;
And the fact that he does not fly is not worth the conversation;
The poet takes out paper and searches for pencils.