Текст песни Виталий Ковальчук - Письмо бывшей жене в Нью-Йорк
Просмотров
48
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Виталий Ковальчук - Письмо бывшей жене в Нью-Йорк, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Письмо бывшей жене в Нью-Йорк
Словно эльф в объятьях пьяного орка,
Словно дерево, высохшее на корню,
Русский бард бредет по дорогам Нью-Йорка,
Перешагивая со стрита на авеню.
Мы привыкли к тому, что реальность сурова,
Постоянно давая отпоры врагам.
Здравствуй, Инна. Прости, что так долго – ни слова.
Твой отъезд хорошо саданул по мозгам.
Я впоследствии многое думал об этом.
И хоть чувства казались нам так горячи,
Интересный союз музыканта с поэтом
Был не вечен по целому ряду причин.
Час настал – и уже не спасала и вера,
А долги прижимали – хоть волком завой.
Не последнюю роль здесь сыграла карьера,
А, вернее, отсутствие таковой.
Ты считала – хоть наши потуги красивы,
Хоть искусство, конечно, и разум, и свет,
У талантливых личностей нет перспективы,
Потому что… А дальше – цитаты газет.
Про валюту, про банки, про рынки, кредиты,
Про налоги, которые бьют наповал.
Мне порою хотелось сказать – да иди ты! –
Но, наверно, я в чем-то тебя понимал.
Ты уехала. Время помчалось по кругу.
И утратив реалии стольких вещей,
Я с тобою утратил не только подругу –
Я утратил идею искусства вообще.
Денег не было. Впрочем, проблема не в этом.
Я, конечно же, мог бы пойти на лоток,
Контролером в трамвай… Но остаться поэтом
После этого я бы, наверно, не смог.
Парадокс – не калека, не лох, не бездельник,
А в карманах лишь ветер гуляет меж дыр.
И однажды, устав от отсутствия денег,
Я, собрав документы, потопал в ОВИР.
Мол, искусство стране подымать неохота?
Дескать, банки нужны, а поэзия – нет?
Ну и ладно. Даешь Корпорейтед такой-то.
В самом деле, подумаешь – просто поэт.
Я по лестницам брел, как в бреду наважденья.
Обивая пороги, старался, как мог.
Вдруг с вершины какого-то учрежденья
Я увидел весь город, лежащий у ног.
У судьбы иногда не дождешься подарков,
А порой как повалят – опять и опять.
Я увидел не просто любимый мой Харьков –
Я увидел все то, что хотел потерять.
Было лето, и парка зеленая грива
Стольким птицам дарила тепло и жилье.
Шли студенты и пили роганское пиво.
Вроде мелочь, а все же – родное, свое.
И один паренек из разряда эстетов
Улыбнулся – я думал сначала, не мне.
«Я вас знаю. Вы этот… Из классных поэтов.
Ваша книга… Автограф… А можно жене?
Вы поэт. Вы, наверное, верите в чудо.
Мы ведь с вами по духу не так далеки.
Мы с женою хотели уехать отсюда,
Но друзья подарили нам ваши стихи».
Он смущался, расстегивал строгий свой ворот,
Говорил, что искусство вовек не унять.
Я увидел не просто любимый свой город.
Я увидел… А, впрочем, тебе не понять.
Мне бы имя твое чистым золотом высечь,
Мне бы звезды тебе постелить на траву.
Славься, Харьков! Каких ты там третьих тысяч –
Я сегодня с друзьями в тебе живу.
Я люблю тебя всяким – уставшим, угрюмым,
За улыбчивость дам, за мужской разговор.
И покуда гитарные слышаться струны,
И покуда Эсхара пылает костер,
И покуда нам дышится здесь и поется,
И покуда поэзии тянется нить,
Место каждому в городе этом найдется,
Каждый сможет себя для людей применить.
И покуда политики и меценаты
Будут верить в искусство, как в солнечный свет,
Мы богаты. Наверное, очень богаты,
Потому что нужны и банкир, и поэт.
Я, конечно же, выбрал нелегкую долю,
И порою бросает то в холод, то в жар.
Знаешь, Инна, я новую книгу готовлю,
И, конечно, найдется тебе экземпляр.
И забившись под пальму, чтоб не было жарко,
Ты прочтешь через год, через несколько лет
Том поэзии. Город издания – Харьков.
И, конечно, с автографом – «Русский поэт».
Словно эльф в объятьях пьяного орка,
Словно дерево, высохшее на корню,
Русский бард бредет по дорогам Нью-Йорка,
Перешагивая со стрита на авеню.
Мы привыкли к тому, что реальность сурова,
Постоянно давая отпоры врагам.
Здравствуй, Инна. Прости, что так долго – ни слова.
Твой отъезд хорошо саданул по мозгам.
Я впоследствии многое думал об этом.
И хоть чувства казались нам так горячи,
Интересный союз музыканта с поэтом
Был не вечен по целому ряду причин.
Час настал – и уже не спасала и вера,
А долги прижимали – хоть волком завой.
Не последнюю роль здесь сыграла карьера,
А, вернее, отсутствие таковой.
Ты считала – хоть наши потуги красивы,
Хоть искусство, конечно, и разум, и свет,
У талантливых личностей нет перспективы,
Потому что… А дальше – цитаты газет.
Про валюту, про банки, про рынки, кредиты,
Про налоги, которые бьют наповал.
Мне порою хотелось сказать – да иди ты! –
Но, наверно, я в чем-то тебя понимал.
Ты уехала. Время помчалось по кругу.
И утратив реалии стольких вещей,
Я с тобою утратил не только подругу –
Я утратил идею искусства вообще.
Денег не было. Впрочем, проблема не в этом.
Я, конечно же, мог бы пойти на лоток,
Контролером в трамвай… Но остаться поэтом
После этого я бы, наверно, не смог.
Парадокс – не калека, не лох, не бездельник,
А в карманах лишь ветер гуляет меж дыр.
И однажды, устав от отсутствия денег,
Я, собрав документы, потопал в ОВИР.
Мол, искусство стране подымать неохота?
Дескать, банки нужны, а поэзия – нет?
Ну и ладно. Даешь Корпорейтед такой-то.
В самом деле, подумаешь – просто поэт.
Я по лестницам брел, как в бреду наважденья.
Обивая пороги, старался, как мог.
Вдруг с вершины какого-то учрежденья
Я увидел весь город, лежащий у ног.
У судьбы иногда не дождешься подарков,
А порой как повалят – опять и опять.
Я увидел не просто любимый мой Харьков –
Я увидел все то, что хотел потерять.
Было лето, и парка зеленая грива
Стольким птицам дарила тепло и жилье.
Шли студенты и пили роганское пиво.
Вроде мелочь, а все же – родное, свое.
И один паренек из разряда эстетов
Улыбнулся – я думал сначала, не мне.
«Я вас знаю. Вы этот… Из классных поэтов.
Ваша книга… Автограф… А можно жене?
Вы поэт. Вы, наверное, верите в чудо.
Мы ведь с вами по духу не так далеки.
Мы с женою хотели уехать отсюда,
Но друзья подарили нам ваши стихи».
Он смущался, расстегивал строгий свой ворот,
Говорил, что искусство вовек не унять.
Я увидел не просто любимый свой город.
Я увидел… А, впрочем, тебе не понять.
Мне бы имя твое чистым золотом высечь,
Мне бы звезды тебе постелить на траву.
Славься, Харьков! Каких ты там третьих тысяч –
Я сегодня с друзьями в тебе живу.
Я люблю тебя всяким – уставшим, угрюмым,
За улыбчивость дам, за мужской разговор.
И покуда гитарные слышаться струны,
И покуда Эсхара пылает костер,
И покуда нам дышится здесь и поется,
И покуда поэзии тянется нить,
Место каждому в городе этом найдется,
Каждый сможет себя для людей применить.
И покуда политики и меценаты
Будут верить в искусство, как в солнечный свет,
Мы богаты. Наверное, очень богаты,
Потому что нужны и банкир, и поэт.
Я, конечно же, выбрал нелегкую долю,
И порою бросает то в холод, то в жар.
Знаешь, Инна, я новую книгу готовлю,
И, конечно, найдется тебе экземпляр.
И забившись под пальму, чтоб не было жарко,
Ты прочтешь через год, через несколько лет
Том поэзии. Город издания – Харьков.
И, конечно, с автографом – «Русский поэт».
Letter to his ex-wife in New York
Like an elf in the arms of a drunken orc,
Like a tree, dried up on the vine,
Russian bard wanders along the roads of New York,
Stepping from the straight to the avenue.
We are used to the fact that reality is harsh,
Constantly giving rebuffs to enemies.
Hello, Inna. I'm sorry that for so long - not a word.
Your departure was good for your brain.
I subsequently thought about this a lot.
And although the feelings seemed so hot to us,
An interesting union of the musician with the poet
It was not eternal for a number of reasons.
The hour has come - and faith has not been saved,
And they pressed their debts - at least with a wolf.
Not the least role here was played by a career,
And, rather, the absence of such.
You thought - even though our attempts are beautiful,
Although art, of course, and mind, and light,
Talented personalities have no prospects,
Because ... And then - quotes newspapers.
About the currency, about banks, about markets, loans,
About taxes that hit the spot.
I sometimes wanted to say - yes, go! -
But, probably, I understood you in something.
You left. Time rushed in a circle.
And having lost the realities of so many things,
I lost with you not only a friend -
I lost the idea of art in general.
There was no money. However, the problem is not this.
I, of course, could go to the tray,
Controller in the tram ... But remain a poet
After that, I probably could not.
The paradox is not a cripple, not a sucker, not a loafer,
And in the pockets only the wind walks between the holes.
And one day, tired of the lack of money,
I collected the documents and dug in the OVIR.
Like, the art of raising the country's reluctance?
They say banks are needed, but poetry is not?
Well, okay. You give Corporate such and such.
In fact, you'll think - just a poet.
I walked along the stairs, like in a delirium of obsession.
Above the threshold, I tried as best I could.
Suddenly from the top of some institution
I saw the whole city lying at my feet.
Do fate sometimes do not wait for gifts,
And sometimes how to fall - again and again.
I saw not just my beloved Kharkov -
I saw everything that I wanted to lose.
It was summer, and the green mane park
To so many birds gave warmth and shelter.
Students were drinking and drinking Rogan beer.
It seems a trifle, but still - his own, his own.
And one of the aesthetic lad
Smiled - I thought at first, not me.
"Do I know you. You are this ... Of the classy poets.
Your book ... Autograph ... And can you wife?
You are a poet. You probably believe in a miracle.
We are not so far in spirit with you.
My wife and I wanted to leave here,
But friends gave us your poems. "
He was embarrassed, unbuttoned his strict gate,
He said that art does not stop.
I saw not just my favorite city.
I saw ... But, you do not understand.
I would carve your name with pure gold,
I'd like to put stars on the grass.
Be glorious, Kharkov! What are you three thousand there -
Today I live with friends in you.
I love you all - tired, moody,
For the smile of the ladies, for the man's conversation.
And as long as the guitar strings are heard,
And while Eshara is burning a fire,
And as long as we are breathing here and singing,
And as long as the poetry stretches the thread,
There is a place for everyone in the city,
Everyone can apply himself to people.
And while politicians and philanthropists
They will believe in art, as in sunlight,
We are rich. Probably very rich,
Because you need a banker and a poet.
Of course, I chose a difficult share,
And sometimes he throws something in the cold, then in a fever.
You know, Inna, I am preparing a new book,
And, of course, there is a copy for you.
And huddled under the palm, so that it was not hot,
You will read in a year, a few years
Tom of poetry. The city of the publication is Kharkov.
And, of course, with the autograph - "Russian poet".
Like an elf in the arms of a drunken orc,
Like a tree, dried up on the vine,
Russian bard wanders along the roads of New York,
Stepping from the straight to the avenue.
We are used to the fact that reality is harsh,
Constantly giving rebuffs to enemies.
Hello, Inna. I'm sorry that for so long - not a word.
Your departure was good for your brain.
I subsequently thought about this a lot.
And although the feelings seemed so hot to us,
An interesting union of the musician with the poet
It was not eternal for a number of reasons.
The hour has come - and faith has not been saved,
And they pressed their debts - at least with a wolf.
Not the least role here was played by a career,
And, rather, the absence of such.
You thought - even though our attempts are beautiful,
Although art, of course, and mind, and light,
Talented personalities have no prospects,
Because ... And then - quotes newspapers.
About the currency, about banks, about markets, loans,
About taxes that hit the spot.
I sometimes wanted to say - yes, go! -
But, probably, I understood you in something.
You left. Time rushed in a circle.
And having lost the realities of so many things,
I lost with you not only a friend -
I lost the idea of art in general.
There was no money. However, the problem is not this.
I, of course, could go to the tray,
Controller in the tram ... But remain a poet
After that, I probably could not.
The paradox is not a cripple, not a sucker, not a loafer,
And in the pockets only the wind walks between the holes.
And one day, tired of the lack of money,
I collected the documents and dug in the OVIR.
Like, the art of raising the country's reluctance?
They say banks are needed, but poetry is not?
Well, okay. You give Corporate such and such.
In fact, you'll think - just a poet.
I walked along the stairs, like in a delirium of obsession.
Above the threshold, I tried as best I could.
Suddenly from the top of some institution
I saw the whole city lying at my feet.
Do fate sometimes do not wait for gifts,
And sometimes how to fall - again and again.
I saw not just my beloved Kharkov -
I saw everything that I wanted to lose.
It was summer, and the green mane park
To so many birds gave warmth and shelter.
Students were drinking and drinking Rogan beer.
It seems a trifle, but still - his own, his own.
And one of the aesthetic lad
Smiled - I thought at first, not me.
"Do I know you. You are this ... Of the classy poets.
Your book ... Autograph ... And can you wife?
You are a poet. You probably believe in a miracle.
We are not so far in spirit with you.
My wife and I wanted to leave here,
But friends gave us your poems. "
He was embarrassed, unbuttoned his strict gate,
He said that art does not stop.
I saw not just my favorite city.
I saw ... But, you do not understand.
I would carve your name with pure gold,
I'd like to put stars on the grass.
Be glorious, Kharkov! What are you three thousand there -
Today I live with friends in you.
I love you all - tired, moody,
For the smile of the ladies, for the man's conversation.
And as long as the guitar strings are heard,
And while Eshara is burning a fire,
And as long as we are breathing here and singing,
And as long as the poetry stretches the thread,
There is a place for everyone in the city,
Everyone can apply himself to people.
And while politicians and philanthropists
They will believe in art, as in sunlight,
We are rich. Probably very rich,
Because you need a banker and a poet.
Of course, I chose a difficult share,
And sometimes he throws something in the cold, then in a fever.
You know, Inna, I am preparing a new book,
And, of course, there is a copy for you.
And huddled under the palm, so that it was not hot,
You will read in a year, a few years
Tom of poetry. The city of the publication is Kharkov.
And, of course, with the autograph - "Russian poet".