Текст песни Anna Egoyan - Я читал много книг12345
Просмотров
410
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Anna Egoyan - Я читал много книг12345, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Автор: Владимир Листомиров
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
Author: Vladimir Listomirov
I read a lot of books, but I could not read you.
I wrote a lot of lines, but you can not write.
It's just that every time you appeared under the epilogue,
Independent shadow across the lines of my gliding.
I drew on the wall the path from the room to you,
Drew your hands on the yellow pages of books,
And terribly afraid of accidentally losing
This fragile bond,
Arising for a moment.
Learning the letters again, I said in vain the words:
It turned out only the name
Sounds like a taboo.
It can be seen, the formula of happiness accidentally overtook failure,
For my happiness fit in a chain of letters.
Did I love you?
God of course
I loved.
But not like people love music and wine.
If I was injured, you were - a white bandage,
Between life and death is a link.
And this love could go crazy.
From myself to forever escape.
And I gave myself a word: in a month to create a novel,
Where there is no line,
Written about you.
I worked day by day,
I wrote about everything
My novel turned into an immortal line of words.
Forty days passed like this. And once in the evening I
Finally realized: the novel is finally ready.
But when I opened it, taking a deep breath,
A network of wrinkles in the corners of darkened eyes.
After all, on every page,
Written up and down,
It was your name, repeated hundreds of times.
I read a lot of books, but I could not read you.
I wrote a lot of lines, but you can not write.
It's just that every time you appeared under the epilogue,
Independent shadow across the lines of my gliding.
I drew on the wall the path from the room to you,
Drew your hands on the yellow pages of books,
And terribly afraid of accidentally losing
This fragile bond,
Arising for a moment.
Learning the letters again, I said in vain the words:
It turned out only the name
Sounds like a taboo.
It can be seen, the formula of happiness accidentally overtook failure,
For my happiness fit in a chain of letters.
Did I love you?
God of course
I loved.
But not like people love music and wine.
If I was injured, you were - a white bandage,
Between life and death is a link.
And this love could go crazy.
From myself to forever escape.
And I gave myself a word: in a month to create a novel,
Where there is no line,
Written about you.
I worked day by day,
I wrote about everything
My novel turned into an immortal line of words.
Forty days passed like this. And once in the evening I
Finally realized: the novel is finally ready.
But when I opened it, taking a deep breath,
A network of wrinkles in the corners of darkened eyes.
After all, on every page,
Written up and down,
It was your name, repeated hundreds of times.