Текст песни Бельё - Молчу. Сижу в комнате
Просмотров
26
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Бельё - Молчу. Сижу в комнате, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Молчу. Сижу в комнате.
А что ещё остаётся делать?
Если все двери заперты,
А все окна - заколочены
Расстегну белые пуговицы чёрной рубашки
Дымно. И со стен
Гнёт сниму чёрно-белых фотографий,
Сложу в ящик
Самых неважных дел:
Среди них было слишком много тел
И непрошенных гостей.
Что бессовестно - и зачем?- требовали внимания.
И уж если плёнка не горит, то дотла прикончу воспоминания.
Молчу. Уже ж не вечнострадающий подросток.
Так что мне остаётся делать?
Только сидеть и смотреть, как солнце Заставляет дома отбрасывать тени,
Нарушать геометрию углов.
А мне оставляет чувствовать себя наблюдателем
И идиотом.
Верить в то.
Что мы не пророки.
Мы - наблюдатели.
И рифмоплеты!
И сильнее жжёт
В руке слово,
И плетью ласкает слух.
Я сижу в комнате.
Запись первая:
"Свет всё ещё ко мне глух".
И смысл теряется. Смысл.
Избитый, как заглавие всех твоих любимых романов.
Скудный. как сюжет американских кинокартин про героизм и падаль.
Право,
Лживый, как расписание маршрутки,
Самой нужной в будничной сумятице.
Смысл, предсказуемый, как алкоголь в моей крови по пятницам.
Лихорадит. Пир на три Грации!
Может, выйти б ненадолго
За серый предел?
Чтоб без суеты.
Без людей.
Безнравственно...
В ушах уже надуманная попса.
Запись вторая:
"Это точка невозврата - когда внутри притягательная пустота?"
Дверь снаружи заперта.
Окно - заколочено.
Ерунда.
Всё бы ничего.
Но кто-то жмётся около. В комнате не одна...
Да, Твой почерк.
Знакомое брошено
пальто на кровати опрятно.
И мысли, и фразы, играешься.
Всё Ты. Боевая подруга - Апатия
А что ещё остаётся делать?
Если все двери заперты,
А все окна - заколочены
Расстегну белые пуговицы чёрной рубашки
Дымно. И со стен
Гнёт сниму чёрно-белых фотографий,
Сложу в ящик
Самых неважных дел:
Среди них было слишком много тел
И непрошенных гостей.
Что бессовестно - и зачем?- требовали внимания.
И уж если плёнка не горит, то дотла прикончу воспоминания.
Молчу. Уже ж не вечнострадающий подросток.
Так что мне остаётся делать?
Только сидеть и смотреть, как солнце Заставляет дома отбрасывать тени,
Нарушать геометрию углов.
А мне оставляет чувствовать себя наблюдателем
И идиотом.
Верить в то.
Что мы не пророки.
Мы - наблюдатели.
И рифмоплеты!
И сильнее жжёт
В руке слово,
И плетью ласкает слух.
Я сижу в комнате.
Запись первая:
"Свет всё ещё ко мне глух".
И смысл теряется. Смысл.
Избитый, как заглавие всех твоих любимых романов.
Скудный. как сюжет американских кинокартин про героизм и падаль.
Право,
Лживый, как расписание маршрутки,
Самой нужной в будничной сумятице.
Смысл, предсказуемый, как алкоголь в моей крови по пятницам.
Лихорадит. Пир на три Грации!
Может, выйти б ненадолго
За серый предел?
Чтоб без суеты.
Без людей.
Безнравственно...
В ушах уже надуманная попса.
Запись вторая:
"Это точка невозврата - когда внутри притягательная пустота?"
Дверь снаружи заперта.
Окно - заколочено.
Ерунда.
Всё бы ничего.
Но кто-то жмётся около. В комнате не одна...
Да, Твой почерк.
Знакомое брошено
пальто на кровати опрятно.
И мысли, и фразы, играешься.
Всё Ты. Боевая подруга - Апатия
I am silent. I'm sitting in the room.
What else remains to be done?
If all the doors are locked
And all the windows are boarded up
Unbutton the white buttons of a black shirt
Smoky And from the walls
I’m bending to take black and white photographs,
I'll put it in a drawer
The most unimportant things:
There were too many bodies among them.
And uninvited guests.
What shamelessly - and why? - required attention.
And if the film does not burn, then I will finish off the memories.
I am silent. Already not an ever-suffering teenager.
So what can I do?
Just sit and watch the sun make the house cast shadows
Disturb the geometry of the corners.
And it leaves me to feel like an observer
And an idiot.
Believe it.
That we are not prophets.
We are observers.
And rhymes & # 33;
And burns harder
In my hand is the word
And lash caresses the ear.
I am sitting in a room.
Record One:
& quot; The light is still deaf to me & quot ;.
And the meaning is lost. Meaning.
Beaten up as the title of all your favorite novels.
Scarce. as the plot of American films about heroism and carrion.
Right,
Lying like a bus schedule
The most needed in everyday confusion.
Sense predictable like alcohol in my blood on Fridays.
Fever. Feast on the Three Graces & # 33;
Maybe go out for a while
Beyond the gray limit?
So that without fuss.
Without people.
Immoral ...
In the ears already far-fetched pop.
The second entry:
& quot; Is this the point of no return - when is there an attractive void inside? & quot;
The door is locked outside.
The window is boarded up.
Nonsense.
All would be nothing.
But someone is cuddling around. The room is not alone ...
Yes, your handwriting.
Familiar thrown
the coat on the bed is tidy.
Both thoughts and phrases are played.
All of you. Fighting girlfriend - Apathy
What else remains to be done?
If all the doors are locked
And all the windows are boarded up
Unbutton the white buttons of a black shirt
Smoky And from the walls
I’m bending to take black and white photographs,
I'll put it in a drawer
The most unimportant things:
There were too many bodies among them.
And uninvited guests.
What shamelessly - and why? - required attention.
And if the film does not burn, then I will finish off the memories.
I am silent. Already not an ever-suffering teenager.
So what can I do?
Just sit and watch the sun make the house cast shadows
Disturb the geometry of the corners.
And it leaves me to feel like an observer
And an idiot.
Believe it.
That we are not prophets.
We are observers.
And rhymes & # 33;
And burns harder
In my hand is the word
And lash caresses the ear.
I am sitting in a room.
Record One:
& quot; The light is still deaf to me & quot ;.
And the meaning is lost. Meaning.
Beaten up as the title of all your favorite novels.
Scarce. as the plot of American films about heroism and carrion.
Right,
Lying like a bus schedule
The most needed in everyday confusion.
Sense predictable like alcohol in my blood on Fridays.
Fever. Feast on the Three Graces & # 33;
Maybe go out for a while
Beyond the gray limit?
So that without fuss.
Without people.
Immoral ...
In the ears already far-fetched pop.
The second entry:
& quot; Is this the point of no return - when is there an attractive void inside? & quot;
The door is locked outside.
The window is boarded up.
Nonsense.
All would be nothing.
But someone is cuddling around. The room is not alone ...
Yes, your handwriting.
Familiar thrown
the coat on the bed is tidy.
Both thoughts and phrases are played.
All of you. Fighting girlfriend - Apathy