Текст песни Лёха Никонов - На небе розовый лак...
Просмотров
85
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Лёха Никонов - На небе розовый лак..., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
На небе розовый лак.
Я еду без повода
в метро, которое разноцветный червяк
во внутренностях города.
Я мечтаю о том, что неплохо бы
обзавестись пистолетом…
То есть, каждому настоящему поэту
я бы выдавал по пистолету!
Станции с охуевшим видом
шатаются, точно пьяницы.
Я утверждаю, что между шахидом
и поэтом нет никакой разницы.
Каждый из них выжидает,
чтобы потом взорваться -
красным, оранжевым цветком;
книгами и поездами
в которых людей битком -
они движутся, оставаясь на месте,
потому что движение всё!
Я хотел рассказать об одной поездке
и ничего, что ещё.
Я еду без повода
в метро, которое разноцветный червяк
во внутренностях города.
Я мечтаю о том, что неплохо бы
обзавестись пистолетом…
То есть, каждому настоящему поэту
я бы выдавал по пистолету!
Станции с охуевшим видом
шатаются, точно пьяницы.
Я утверждаю, что между шахидом
и поэтом нет никакой разницы.
Каждый из них выжидает,
чтобы потом взорваться -
красным, оранжевым цветком;
книгами и поездами
в которых людей битком -
они движутся, оставаясь на месте,
потому что движение всё!
Я хотел рассказать об одной поездке
и ничего, что ещё.
In the sky pink varnish.
I'm going without a reason
in the subway, which is a multi-colored worm
in the interior of the city.
I dream that it would be nice to
to get a gun ...
That is, every present poet
I would give a gun!
Stations with a foul look
they stagger like drunks.
I argue that between martyrs
and the poet does not make any difference.
Each of them is waiting,
then to explode -
red, orange flower;
books and trains
in which people jam -
they move, remaining in place,
because the movement is everything!
I wanted to talk about one trip
and nothing else.
I'm going without a reason
in the subway, which is a multi-colored worm
in the interior of the city.
I dream that it would be nice to
to get a gun ...
That is, every present poet
I would give a gun!
Stations with a foul look
they stagger like drunks.
I argue that between martyrs
and the poet does not make any difference.
Each of them is waiting,
then to explode -
red, orange flower;
books and trains
in which people jam -
they move, remaining in place,
because the movement is everything!
I wanted to talk about one trip
and nothing else.