Текст песни Кирилл Ривель - Тускнеет обаянье красоты...
Просмотров
44
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Кирилл Ривель - Тускнеет обаянье красоты..., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Тускнеет обаянье красоты.
Пришла пора осеннего сиротства,
И ветер гонит ржавые листы
Вдоль улиц со следами благородства,
Которое не трогает души,
Поскольку первозданный вид утрачен,
И не представить мне дома иначе,
Чем выглядят сейчас, хоть ворошит
Судьба щипцами тлеющие угли…
Бессильна память прошлое разжечь,
Тем более, чужое. Детям кухни
И внукам с самомнением предтеч,
Не стать аристократами, что жили
Когда-то здесь, чьи предки сотни лет
С гербами, из стариннейших фамилий
В крови несли свое происхожденье…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Остались только призраки и тени
Иль их подобье. Что они тебе,
Носителю убогой субкультуры,
Привыкшему считать литературой
Крутые детективы и т.д.
Чем опечален ты, наследник Хама?
Откуда непонятная тоска,
Как будто из дешевого романа,
По не тобою прожитым векам?
Ты не простужен, часом? Осень, ветер,
И листьев под ногами ржавый цвет…
Здесь жили люди, вырастали дети…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Что ж удивляться памяти короткой,
Пусть не понять – откуда в горле ком?
Иди домой, согрейся, выпей водки,
Послушай дождь, шумящий за окном…
В конце концов, сходи, браток, в парилку,
Распарь излишне нервное нутро…
«Откупори шампанского бутылку
Иль перечти «Женитьбу Фигаро!»
Причем здесь Пушкин? Ах, из тех же бывших!
Но, как ни кинь – Великий наш поэт…
И то ли шепот, то ли дождь по крыше:
Все сгинули… Куда? Ответа нет!
Как жить теперь? Живи себе, как жил.
Пиши стишки, кляни свое сиротство:
Никто, поверь, не выйдет из могил,
Чтобы воздать тебе за благородство…
Да что тебе до них? Ты не эстет,
И не служил в лейб-кирасирах синих…
Но, как они – ты пасынок России…
Вы сгинули… Куда? Ответа нет.
Пришла пора осеннего сиротства,
И ветер гонит ржавые листы
Вдоль улиц со следами благородства,
Которое не трогает души,
Поскольку первозданный вид утрачен,
И не представить мне дома иначе,
Чем выглядят сейчас, хоть ворошит
Судьба щипцами тлеющие угли…
Бессильна память прошлое разжечь,
Тем более, чужое. Детям кухни
И внукам с самомнением предтеч,
Не стать аристократами, что жили
Когда-то здесь, чьи предки сотни лет
С гербами, из стариннейших фамилий
В крови несли свое происхожденье…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Остались только призраки и тени
Иль их подобье. Что они тебе,
Носителю убогой субкультуры,
Привыкшему считать литературой
Крутые детективы и т.д.
Чем опечален ты, наследник Хама?
Откуда непонятная тоска,
Как будто из дешевого романа,
По не тобою прожитым векам?
Ты не простужен, часом? Осень, ветер,
И листьев под ногами ржавый цвет…
Здесь жили люди, вырастали дети…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Что ж удивляться памяти короткой,
Пусть не понять – откуда в горле ком?
Иди домой, согрейся, выпей водки,
Послушай дождь, шумящий за окном…
В конце концов, сходи, браток, в парилку,
Распарь излишне нервное нутро…
«Откупори шампанского бутылку
Иль перечти «Женитьбу Фигаро!»
Причем здесь Пушкин? Ах, из тех же бывших!
Но, как ни кинь – Великий наш поэт…
И то ли шепот, то ли дождь по крыше:
Все сгинули… Куда? Ответа нет!
Как жить теперь? Живи себе, как жил.
Пиши стишки, кляни свое сиротство:
Никто, поверь, не выйдет из могил,
Чтобы воздать тебе за благородство…
Да что тебе до них? Ты не эстет,
И не служил в лейб-кирасирах синих…
Но, как они – ты пасынок России…
Вы сгинули… Куда? Ответа нет.
The charm of beauty dims.
It's time for autumn orphanhood,
And the wind drives rusty sheets
Along the streets with traces of nobility,
Which does not touch the soul,
Because the original species is lost,
And do not imagine me at home otherwise,
What they look like now, even stirring
Destiny smoldering coals ...
Powerless memory of the past is kindled,
Especially, someone else's. Children kitchen
And grandchildren with the conceit of forerunners,
Do not become aristocrats that lived
Once upon a time here, whose ancestors are hundreds of years old
With coats of arms, from the oldest names
The blood carried its origin ...
And perished ... Where? No answer…
Only ghosts and shadows remained
Or their likeness. What are they to you,
The bearer of a shabby subculture,
Accustomed to consider literature
Steep detectives, etc.
Why are you sad, heir to Ham?
Whence an incomprehensible melancholy,
As if from a cheap novel,
Do not you live through centuries?
You do not catch a cold, hour? Autumn, wind,
And the leaves beneath their feet are a rusty color ...
People lived here, children grew up ...
And perished ... Where? No answer…
Why marvel at the memory of the short,
Let not understand - where in the throat com?
Go home, warm up, drink some vodka,
Listen to the rain, noisy outside the window ...
In the end, go, brother, into the steam room,
The dissolution is unnecessarily nervous inside ...
"Uncork the champagne bottle
I read "The Marriage of Figaro!"
And here Pushkin? Ah, from the same ex-ones!
But, no matter how you throw it - our great poet ...
And whether a whisper, or rain on the roof:
Everyone disappeared ... Where? No answer!
How to live now? Live for yourself, as you lived.
Write verses, swear your orphanage:
Nobody, believe me, will not come out of the graves,
To repay you for the nobility ...
What do you want with them? You're not an esthete,
And he did not serve in blue cuirassiers blue ...
But, like them - you are the stepson of Russia ...
You are gone ... Where? No answer.
It's time for autumn orphanhood,
And the wind drives rusty sheets
Along the streets with traces of nobility,
Which does not touch the soul,
Because the original species is lost,
And do not imagine me at home otherwise,
What they look like now, even stirring
Destiny smoldering coals ...
Powerless memory of the past is kindled,
Especially, someone else's. Children kitchen
And grandchildren with the conceit of forerunners,
Do not become aristocrats that lived
Once upon a time here, whose ancestors are hundreds of years old
With coats of arms, from the oldest names
The blood carried its origin ...
And perished ... Where? No answer…
Only ghosts and shadows remained
Or their likeness. What are they to you,
The bearer of a shabby subculture,
Accustomed to consider literature
Steep detectives, etc.
Why are you sad, heir to Ham?
Whence an incomprehensible melancholy,
As if from a cheap novel,
Do not you live through centuries?
You do not catch a cold, hour? Autumn, wind,
And the leaves beneath their feet are a rusty color ...
People lived here, children grew up ...
And perished ... Where? No answer…
Why marvel at the memory of the short,
Let not understand - where in the throat com?
Go home, warm up, drink some vodka,
Listen to the rain, noisy outside the window ...
In the end, go, brother, into the steam room,
The dissolution is unnecessarily nervous inside ...
"Uncork the champagne bottle
I read "The Marriage of Figaro!"
And here Pushkin? Ah, from the same ex-ones!
But, no matter how you throw it - our great poet ...
And whether a whisper, or rain on the roof:
Everyone disappeared ... Where? No answer!
How to live now? Live for yourself, as you lived.
Write verses, swear your orphanage:
Nobody, believe me, will not come out of the graves,
To repay you for the nobility ...
What do you want with them? You're not an esthete,
And he did not serve in blue cuirassiers blue ...
But, like them - you are the stepson of Russia ...
You are gone ... Where? No answer.